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Na rádio da minha cabeça…

♪ ♫”Sete mil vezes eu tornaria a viver assim, sempre contigo transando sob as estrelas… sempre cantando a música doce que o amor pedir pra eu cantar… noite feliz, todas as coisas são belas.

Sete mil vezes e, em cada uma, outra vez querer sete mil outras em progressão infinita. Quando uma hora é grande e bonita assim quer se multiplicar… quer habitar todos os cantos do ser.

Quarto crescente pra sempre um constante quando… eternamente o presente você me dando!

Sete mil vidas, sete milhões e ainda um pouco mais: é o que eu desejo e o que deseja esta noite.

Noite de calma e vento, momento de preces e de carnavais.

Noite de amor… noite de fogo e de paz.” ♫

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Catano Veloso. Sete Mil Vezes. Música que não sai da rádio da minha cabeça nessa madrugada insone. Música que hoje canto pra mim, mas que cantarei um dia para o protagonista do próximo post desse blog. Cantarei sete mil vezes… ou quantas mais ele quiser ouvir. E tenho dito.

De noite, no baixo…

Noite de sexta.

Lugares da moda da noite carioca me dão uma certa agonia, principalmente os da Zona Sul. Principalmente na hora do rush. O Baixo Gávea, com sua leva de pseudo-intelectuais em forma de meninas ricas de sandália rasteira e playboys soltos nas calçadas, é um deles.

É óbvio que não posso generalizar… existem exceções. Belas e raras exceções, a começar pelos meus amigos queridíssimos – moradores da vizinhança – que aparecem com seus banquinhos, montando um cafofo aconchegante no meio da rua para o rateio de grades e mais grades de cerveja de garrafa… bem gelada! Não precisam pagar estacionamento nem encarar o carnaval da Lei Seca pelas ruas da cidade. É sempre um ótimo negócio ficar perto de casa quando não se quer ficar dentro dela.

Há também aqueles que prestigiam o teatro carioca e, ao sairem do shopping ou descerem as escadas do teatro local, resolvem parar ali pra comer a melhor picanha fatiada do Rio de Janeiro. Eu não como carne vermelha há mais de 5 anos, mas lembro muito bem de quando ainda comia… e a farofa de ovo com banana que acompanha essa picanha é uma espécie de loucura! Pronto, falei!

Ao mesmo tempo, não tenho a menor paciência pra gente que fica na vitrine, pra quem conversa olhando pro lado, pro casal que janta sem conversar, pros equivocados cheios de pó-de-pirlimpimpim na cabeça e pro menino que pega no cabelo da menina, quando ela passa por ele.

Dos “baixos” da cidade, ultimamente tenho passado pelo de Botafogo com maior frequência… não é ruim não, mas meu coração ainda é do Leblon. Viva o açaí do BB Lanches, a fatia de pizza de muzzarela da Guanabara e o peixe com molho de camarão do Diagonal! Russo é o melhor garçom do Rio! Além disso, guardo lindas lembranças das noites de insônia em que fui parar naquela livraria aberta 24h… amigos queridos, noites de poesia e o melhor Hot Fudge que já tomei até hoje. Fiquei sabendo que a “Letras…” vai deixar de existir. Espero que não passe de um boato, seria uma pena.

Voltando à Gávea, nunca fui uma frequentadora assídua da esquina dos oitis com a pracinha, mas as poucas vezes em que passei por lá e resolvi sentar num dos seus dois principais bares, sempre fui embora com a sensação de que aquele não é o meu lugar na cidade maravilhosa. Pode ser que um dia isso mude. De repente, se eu voltar a comer carne, me sinta mais parte daquele ambiente. Talvez vocês me vejam por lá, exposta na vitrine. Talvez, um dia, ao sair de um ensaio por ali, alguém puxe meu cabelo e eu goste. Talvez vocês esbarrem em mim, agarrada num moreno-alto-bonito-sensual, tomando cerveja no meio da rua e me divertindo horrores. Talvez eu pague a minha língua e reveja os meus conceitos. Os meus pré-conceitos. Os de sempre.

Porque, em relação ao BG, sempre tive a impressão de estar rodeada por uma gente que só vai ali pra ver e ser vista, sabe? Um povo meio-rico, meio-alternativo, num clima meio-galera-de-cinema, meio-carnaval-de-Salvador… um lugar meio-boteco, meio camarote… enfim… mezzo-marguerita, mezzo-calabresa… e com molho à campanha!


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Renata Celidonio

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